Les moineaux de la voisine chantaient. Le chien s’était encore roulé dans la merde pendant la promenade. Le soleil perçait les nuages. Il se posait des questions sur son avenir, se demandait s’il n’allait pas souffrir plus encore en cherchant de l’art, après cinquante ans, qu’il n’avait déjà souffert en travaillant contre son gré, citoyen modèle pensant à l’art, attendant un miracle.